Me mudo de blog. Por si a alguien le puede llegar a importar, me hospedo en:

http://www.devuelvememipolorosa.blogspot.com

Noto mi imaginación mermada desde que las Polaroid cuestan 20 € y perdí, para más inri, el cable para pasar las fotos al pc.
Cada día está más lejos la idea de tener una flamante reflex, de esas que te jode la espalda por su divino peso.
Y es que vender potingues con la etiqueta del Mar Muerto no es lo mío. Hay dos curros que en mi vida podría realizar: comercial y político. No sé mentir. Simple y llanamente.
Siempre podré hacer fotos con mi móvil, con una cámara de 1.3 mp. Oh, cielos, estoy bien jodida.
Necesito canalizar mi creatividad. Podría hacer esculturas con excrementos de vaca. Los que dicen ser artistas lo hacen y se quedan la mar de satisfechos. No, creo que todavía me queda algo de dignidad.
En esta mierda de mundo todo está inventado y reinventado.
Siempre podré escribir y decir lo mucho que odio a Isabel Coixet y todo ese grupillo de gafapastas cocainómanos y promiscuos, amantes del suplemento de El País de los viernes y que alaban a Woody Allen sin querer admitir que Vicky, Cristina, Barcelona es una puta mierda infumable.
Allen, tío, ¿se te ha ido la jodida cabeza? ¿qué te ha pasado? tú antes molabas, tú y Diane Keaton. Tú y tus visitas al psicoanalista. ¿Por qué este bodrio? ¿Y por qué Bardem y Cruz? ¿Por qué? este mundo está lleno de enigmas.
Un bote de sopa de tomate Campbells. Muy bien, Andy Warhol, quisiste transmitir a la gente que los paises occidentales (u occidentalizados) viven sumidos en una sociedad de consumismo irrefrenable. Filmaste el Empire State Building unas doce horas, ralentizando la imagen a 12 fps, para que encima se hiciera interminable. ¿Cine alternativo? En serio, Warhol, a veces pienso que mereciste aquellos disparos de la señorita Solanas. Eres el rey del pop art. Enhorabuena. Ahora las pijas del mercadillo llevan en los bolsos a Marilyn Monroe pintarrajeada y tus putos botes. Quisiste criticar esta sociedad consumista y sólo conseguiste que convirtieran tus ¿creaciones? en algo más que vender. Te salió el tiro por la culata. Tranquilo, creaste una generación de incomprendidos que van dejando sus mierdas en cualquier exposición. Ahora una línea negra sobre un fondo blanco es digno de ocupar un huequecito en el museo Reina Sofía.
Luego están esas fotografías mediocres que con un poco de Photoshop por aquí y por allá y son mejores que cualquier captura de Robert Doisneau. ¿Dónde está el trabajo fotográfico? ¿Qué sentido tiene modificar la naturaleza de una fotografía?
Conclusión: El arte es de las cosas más relativas del mundo mundial. ¿Quién dice lo que es o no arte? ¿Quién es el mecenas? Que me lo presenten, he hecho una foto a la pata de una silla y desborda arte por todos los lados.

No sé la manía que tenemos los mortales de autocompadecernos de nuestras supuestas desgracias.

Soy una hipócrita envidiosa.
Soy una hipócrita envidiosa.
Soy una hipócrita envidiosa.
Soy una hipócrita envidiosa.

Y no me siento mejor persona por mentir.

Tienes unos ojos que no me dicen nada. Y bajo tu aparencia de femme fatale, no hay más que una niña malcriada y consentida, materialista y pueril. Dices ser comunista, hablas de lemas dichos por hombres que murieron por sus ideales cuando tú sólo lo harías por bolsos de Louis Vuitton. Me río de tu rebeldía sin causa, de tus cuatro palabras aprendidas en libros de literatura barata y de los cuatro poemas mal copiados de un libro de castellano. Te crees especial cuando solamente eres un número. Bebes alcohol y piensas que llegar borracha a casa es un acto de rebeldía. Crees ser una perra sin collar cuando realmente eres una marioneta más de este sistema capitalista.

No pasa nada, no es culpa tuya. Son tus ojos, que no me dicen nada.

No me considero hembrista, pero he de decir que todos los tíos son unos simples.

Hubo una masacre de caracoles, y nadie la advirtió. Los cadáveres quedaron incrustrados en el frío suelo marítimo mientras la arena volaba grácil por el ambiente, hasta cubrir por completo a los fallecidos en dicha guerra.


Hagamos un réquiem por ellos.

Soy tan estable como una taza de café en la mano de Michael J. Fox.

Soy ñoña, sosa, aburrida, hipócrita, traidora, ridícula, confiada, llorona, cría, miedosa, manipulable, cobarde, inculta, tonta.
¿Hay algo bueno en mí?

Los dolores de cabeza siempre vienen en el momento más inoportuno.

Jódeme hasta llorar orgasmos.

Tengo ganas de vomitar lágrimas.

Es triste, ¿Verdad?
Quiero decir:
Joder, John Lennon está muerto, y hasta hace escasos minutos no había caído en eso. Lo vi, en la pantalla de mi monitor, cantando, con su barba pelirroja y sus inseparables gafas redondas, cantaba, entrecerrando los ojos.
Nunca había reparado en su muerte, hasta que vi Hey, Bulldog.
Me siento triste. Joder, John Lennon está criando malvas.

Siento una nostalgia que me oprime. Ya no estoy, he desaparecido. Hace dos meses todavía era un número. Ahora sólo soy un vago recuerdo, un fantasma.
Esto es lo que he escogido.

A veces se me olvida que tengo que madurar.

¿Pues sabes qué te digo?
Que te la pique un pollo.

Coño.

¿Cómo una vida puede convertirse en un agujero negro?

-¿Quién es Mia?
-¿Mia? Mi alter ego
-Tú y tus peripecias

He perdido muchas cosas en mi corta vida, pero siempre tengo un ratito para quemármela tranquila.

Dime, ¿Qué soy?




Sólo soy un algo en un mundo de Don Nadies.